Эксперимент.

А я, кажется, остаюсь в Таллинне на выходные. Хотя до сих пор сомневаюсь. Чувствую, что ближе к вечеру всё таки соберу свою большую бордовую сумку, побегу по лужам на автобусную станцию, и покачу домой. Нет, нет, нет. Надо скорее придумать побольше дел, чтобы был повод... чтобы что-то тут держало... чтобы просто не смогла уехать...



Останусь только ради одного. Хочу проверить. Приедет или не приедет? Ведь если одному человеку дорог другой человек он просто не сможет не приехать. Правда? Ведь он не будет считать деньги на билет? Ведь он не будет искать более важного повода, чем просто встретится и посидеть в кафе глядя на свои отражения в чашках мятного чая. Ну и что, что два часа езды? Я читала, что когда..., то это неважно совсем. То ничего неважно тогда. Совсем-совсем.



Если не приедет? То всё решится само собой. Тогда лучше вообше не надо, чем так. Наполовину. Просто не тот. Но я обязательно всречу того, кому заменю весь мир. Когда нибудь... Лишь бы не уехать домой...



А ещё к нам в город опять пришли дожди и весна стала походить на позднюю осень.

---

Будет апрель, вы уверены?

Юрий Левитанский

-Чем же все это окончится?— Будет апрель.

— Будет апрель, вы уверены?— Да, я уверен.

Я уже слышал, и слух этот мною проверен,

будто бы в роще сегодня звенела свирель.

— Что же из этого следует?— Следует жить...

---

Диалоги с Бродским.

Судья. Чем вы занимаетесь?

Бродский. Пишу стихи. Перевожу.

Судья. Почему вы не работали?

Бродский. Я работал. Писал стихи. Переводил.

Судья. Нас это не интересует. Какая ваша специальность?

Бродский. Поэт. Поэт-переводчик.

Судья. А кто это признал, что вы поэт? Кто причислил вас к поэтам?

Бродский. А кто причислил меня к роду человеческому?

Судья. Не умничайте. Вы учились этому?

Бродский. Чему?

Судья. Чтоб быть поэтом. Не пытались кончить вуз, где готовят… где учат…

Бродский. Я не думал, что это дается образованием.

Судья. А чем же?

Бродский. Я думаю, это… от Бога…



Всегда удивляли люди, которые умеют сходу хорошо ответить на грубость. Это тоже талант в какой-то степени. Красивый диалог. Тоже как стихотворение. Только не в рифму и очень-очень грустное. Ведь после этого Бродского выслали из страны...

---

Гуляла у моря. Там ещё совсем холодно. Пляж, в нашем городке, последнее место, куда заглядывает весна. Столько льда за раз не растопить. Достала баночку с остатками мыльных пузырей и они переливаясь полетели в облака. Ну вот теперь я и у нас весну открыла. Не только в Таллинне.

В библиотеке долго разрывалась что же взять. Надо было что-то по истории искусств, а взяла "Прогулки по серебрянному веку" и "Диалоги с Бродским". Художница называется... Зато прочитала жуткую историю про Маяковского. Потом запишу.

А ещё я только сегодня увидела первые подснежники.

---

Песенки.

В современных песнях, что крутят по радио, хорошие стихи случаются черезвычайно редко. Лучше не вслушиваться. А даже если текст и кажется хорошим, то отделять от музыки всё же лучше не стоит - бессмыслица получается. Но иногда всё таки бывает, что встречаются крайне интересные слова.



Вот некоторые из моих любимых строчек. Забудте кто их поёт. Просто прочтите, как первый раз. Согласитесь, они ведь и правда очень красивы.



1. Я твоё грустное солнце с букетиком фиалок по дождём...

2. Снова научить меня смеяться, может, сможешь ты, раз никто не смог...

3. В золотистом свете фар плывёт по воздуху бульвар...

4. Мне так долго твердили, что все мы умрём от ума или горя, от весны или СПИДа.

5. Хорошо, я буду сдержанной и взрослой...

6. Как жаль, что не убежать от себя, не построить нам замков воздушных...

7. Не печалься, ты, конечно, лучше всех. Я запомню твои родинки и смех.

8. Знай, что я не вся твоя судьба, лишь одна из её возможностей...

9. Ты очень милый парень, но таких как я больше нету.

10. А солнце льёт лимонный сок и тает сахарный песок...

11. Мой приятель по Раю упрямый Сизиф катит нашу любовь в постаревшую гору.

12. Тебя незаметно по капельке время крадёт из души...

13. Я тебе друг а ты мне... ну кто мне ты?

14. Просмотрела все фильмы о любви, но в жизни тоже много сказок...

15. Северо-западные ветра, сметут песок, на твоих ногах...

А у вас есть любимые строчки современных песен?

---

14 апреля 1930 года.

76 лет назад, 14 апреля 1930 года Маяковский метался по своей квартире на Лубянке, умоляя Веронику Полонскую не ехать ни в какой театр, бросить мужа и остаться с ним здесь, сейчас и навсегда. "Моя невесточка" называл Маяковский молодую актрису...

Маяковский устал. Неприятности наваливались на него тяжёлым грузом. Лиля с Осей вот уже месяц жили в Германии, выставка, посвящённая 20-летию творческой деятельности, была будто специально проигнорированна властями, многочисленные простуды окончательно лишали сил что-то делать дальше. Тут ещё Полонская всё тянет с окончательным ответом. Так бы он может женился на ней, доказал Лиле, что нужен кому-то...



-Я не могу так, я всё улажу и вернусь, Володя! У меня первая репетиция в театре. Я не могу так сразу всё бросить, - причитала Вероника.

-Хорошо, едь. У тебя есть деньги на такси? Всё будет в порядке, не волнуйся, - вдруг резко сменил тон Маяковский.



Полонская вышла. Раздался выстрел. Не помня себя она вбежала обратно. Поэт лежал на полу, в облачке дыма и задыхаясь пытался приподнять голову и что-то сказать. Она не разобрала слов. Маяковский умер. Он застрелился ровно в 10 часов 17 минут. Выстрел был сделан правой рукой в грудь, на три сантиметра выше левого соска, револьвером системы «Маузер» калибр 7,65. Предсмертная записка была написана за два дня до смерти и найдена в кармане пиджака. Кремировали Маяковского 17 апреля.

Когда прошла весть о самоубийстве Маяковского, то это было приято за шутку. 14 апреля по старому стилю выпадало на первое число...

---

Апрель.

Вообще-то, я весну люблю не очень. Она пыльная и крикливая. Весной обычно наваливается безумная усталасть, ты опаздываешь на все лекции подряд, засыпаешь прямо на книге о футуризме, а просыпаешся в трамвае, причём на остановку позже, чем должен был выйти. Весной ты становишся жутко рассеянным и забываешь обо всём, что когда-либо и кому-либо обещал, теряешся в мыслях, а находишь себя, совершенно неожиданно, на ратуше, с мыльными пузырями в руках.



Моему дневнику уже почти год, но я никогда не выставляла своих фотографий. Если кому интересно, то вот я (в розовом шарфике с синей баночкой мыльных пузырей) с Вичкой на Таллиннской ратуше.

---

Про мыльные пузыри на ратуше.

Настоящая весна. Всё длиннее и длиннее становится дорога от универа до общаги, всё больше и больше маленьких закаулков затягивают в себя. Петляю между старыми домиками, как кошка, обтираю тёплые стены плечом и мурлыкаю под нос.



Вчера мы пускали мыльные пузыри на ратушной площади и пили кока-колу из бумажных стаканчиков. Вчера мы смеялсь небу и всречали весну. Ну и что, что в апреле, зато нам улыбались люди и как дети ловили летящие по ветру пузыри.



"Мы пускаем мыльные пузыри на ратуше!" - шлю смску Ему.

"Как бы я хотел, что бы этими "мы" были я и ты..." - отвечает Он.



Молодой парень, турист из Германии, улыбается нашим пузырям и расспрашивает на каком же факультете мы учимся. И я впервые с гордостью произношу: "Art!" Мы художники и я счастлива, что это так!

А потом я приежаю в общагу и долго-долго плачу под песни Земфиры...

Так хочется настоящей любви...

---

Так и оставим.

Боль тем и полезна,

что заставляет двигаться дальше.

Мне б твои мысли...

(Земфира)

Рано утром ты разбудил меня своей смской. Уже на карабле, Эстонию ещё видно, а уже скучаешь. А у меня опять ужасно заныло где-то глубоко в груди, стало тяжело дышать и защекотало в носу. Включила Земфиру и плакала всё утро.

@музыка: "Так и оставим" (Земфира)

---

Кто мне ты?

Сегодня был день грустных песен, тяжёлого молчания и вечерних слёз. Хотя когда прощание вообще было весёлым? Надоело всё. Я устала. Очень.

Теперь всё ещё немножко отчего-то ноет сердце, и в голове крутится одна единственная строчка из песни Земфиры, - "я тебе друг, а ты мне... ну кто мне ты?" Вот уж точно - кто? Главное знай - мне очень хорошо с тобой. Просто о некоторых вещах не говорят вслух. Вот и всё.

---

oh my baby, don't cry...

"-Однажды я за один день видел заход солнца 43 раза.

Знаешь... когда станет очень грустно, хорошо поглядеть, как заходит солнце...

-Значит в тот день, когда ты видел 43 заката тебе было очень грустно?

Но Маленький принц не ответил."

("Маленький принц" Антуан де Сент Экзюпери.)

Плачу. Вот уже третий день собиралась, но сдерживалась. Немножко щекотало где-то в носу и то и дело тяжело вздыхалось. Сейчас из колонок Moby отчаянно уговаривает не плакать, но как же хорошо поплакать вечером именно под эти нежные слова - oh my baby, don't cry... Эта песня и стала последней каплей. Реву.



Вчера ты сказал, что когда тебе грустно, то всегда слушаешь именно эту мелодию. Я не обратила внимания и сразу же забыла об этом. А сегодня нашла её. Почти случайно. На твоём старом дневнике. Потом заметила, что стояла она под фотографией твоей бывшей девушки. Сначала жутко расстроилась, как вдруг резко стало безумно тебя жаль. Может и правда любил? А потом расстался и всё слушал эту песню и вспоминал её. Милый... Теперь она крутится у меня по кругу наверное уже почти целый час. Слушаю и плачу. Наверное в каждом из нас живёт по Маленькому принцу со своими 43-мя грустными закатами...

Как же больно ноет где-то в груди...

@музыка: "At Least We Tried" (Moby)

---

А у нас вчера повалили снег.

Такими большими хлопьями, что я раньше даже не видела.

Видно апрель, разорвав свои недописаные письма,

пустил обрывки по ветру.

---

Увы, тому, кто не умеет заменить собой весь мир...

Люблю, когда читаешь стихотворение в десятый раз и только тогда понимаешь, что в нём совершенно нет рифмы. Надо быть действительно талатливым поэтом, что бы писать такие стихи, что и без рифмы бы оставались стихами. У Бродского получалось великолепно.



Как жаль, что тем, чем стало для меня

твое существование, не стало

мое существование для тебя.

...В который раз на старом пустыре

я запускаю в проволочный космос

свой медный грош, увенчанный гербом,

в отчаянной попытке возвеличить

момент соединения... Увы,

тому, кто не умеет заменить

собой весь мир, обычно остается

крутить щербатый телефонный диск,

как стол на спиритическом сеансе,

покуда призрак не ответит эхом

последним воплям зуммера в ночи.



Я бы тоже хотела уметь заменить собой весь мир. Чтобы если расстались, то не быть в смутных воспоминаниях между остальными. А где-то там, совсем отдельно, в счастливом времени зелёных листьев, стихов не в рифму, запаха сирени, родинок на спине... Если быть с кем-то, то быть для него всем. Пусть даже недолго. А потом исчезнуть чеширской кошкой, оставив после себя улыбку да жевачку со вкусом корицы прикрепленную к спинке кровати. Пусть после меня останутся незабудки в горшке, которые так и не успеют зацвести да картина с фиолетовыми ирисами на стене. Хочу быть лёгкой и светлой. Хочу быть просто бабочкой в лимонном желе. Хочу быть просто солнышком с букетом фиалок. Хочу быть для кого-то целым миром, а потом суметь пропасть без ссор и кучи фотографий. Но наверно не смогу... А вы?

---

Сдалась...

Сдалась. Чёрт. Позвонила. Всё с ним в порядке и заедет через пол часа. Зла не хватает. Я тут себе самые страшные картины рисую, а он... Мой первый проигрышь однако. Ну поглядим что будет дальше.

---

Сдаться?

Он не звонит, и я не звоню. Он не звонит, и я не звоню. Он не звонит, и я не звоню. Вот уже неделю так. В чём дело? Как это называется? Кто кого? А если я так и не позвоню? А если он так и не позвонит? Так и закончится всё толком не начавшись. А потом встретимся случайно на улице через много лет.

-Привет. А почему ты мне не звонил?

-Решил проверить - позвонишь ли ты мне первой хоть раз. А ты?

-А я решила, что больше не нужна тебе...



Идиотизм... Может с ним что-то случилось? А может всё таки мне сдасться первой?

---

Очердная стайка бабочек. Ловите!

Встречаются в некоторых стихах строчки-бабочки, что легко влитают в сердце а порхают там долго-долго. Стихотворения не помнишь, а строчка в голове крутитс. А бывают стихи - стайки бабочек. В них что ни строчка, то чудо. Вот одно из них.



А я выкину все талисманы и пойду по шоссе в рыжем платье,

Только если проснусь утром пьяной, разметавшись по пыльной кровати,

Я пойду, разобью свои пальцы, расписав красной патокой стены,

И забуду про всё, кроме танцев, к краю дамбы, где грязен слой пены

А я выкину все талисманы, в рыжем платьи ступлю на шоссе,

Разбудив утро поступью пьяной, сжав в руке край неровный плиссе

И зачем умирать этим утром, на глаза положив две монеты

Небо ластится - свет перламутром, звон в ушах,

звон по телу и в венах.



Хоть убейте, не знаю чьё. Нашла в интеренте. Изумительное стихотворение. Рядом было написано - Silentium. Так пусть же это будет именем этой удивительной девушки. Простите, телентливые незнакомцы, что так нагло выкладываю ваши творения у себя в дневнике. Просто я безумно люблю необычные стихи. Не могу молчать.

---

Немножко про любовь.

-Я день и ночь мечтал... Я день и ночь мечтал найти живую и мёртвую воду. Ведь как написано: сначала полить мёртвой водой, потом живой. И она оживает. Моя любимая. А где мне было ещё её найти, что бы оживить?

-Вы никогда не называете её по имени.

-Нууу... Какое у неё может быть имя, если она - это всё.

"Богиня. Как я полюбила"

Удивительные слова. Когда нибудь, когда вырасту, я тоже встречу человека, который будет звать меня просто - моя любимая. Потому что я буду для него всем. А я никак не буду его звать. Потому что он всегда будет рядом.

---

Упаковка.

Помогите пожалуйста. На уроке композиции задали сделать работу под названием "Упаковка". Что вам приходит на ум, когда вы слышите это слово, если учесть, что наша одежда и даже наша квартира может считаться нашей упаковкой. Насколько важна упаковка в современном обществе, какую роль играет. Желательно пооригинальней. Упаковкой можно назвать абсолютно всё, главное грамотоно обосновать.

---

Не читайте, не надо.

Её зовут Рита. Чувствуете, как кончик языка приятно отскакивает от зубов на последнем слоге? Ри-та. Ей около сорока и у неё рыжие волосы. Правда мама говорит, что когда они были молодые и учились вместе, то её волосы были просто огненные. Наверное потускнели с возрастом. Ведь так бывает. А ещё, у неё зеленоватые глаза и светлая кожа. Скорее всего, с первым солнцем по её телу разбегуться россыпи золотых веснушек, которые совсем не ценят их счастливые обладатели.

У неё особенный голос. Немного в нос. И немного с эстонским акцентом. Это придаёт ей дополнительное очарование. И какую-то беззащитность. Она мило растягивает слова и говорит очень нежно и спокойно. Правда русский она тоже знает превосходно. Ри-та.

Она красиво одевается. Женственно и со вкусом. Прекрасно знает, что рыжим идёт оранжевый и зелёный. Правда сегодня она была в светло розовой кофточке и сероватой юбке. А на шее большой кулон из деревянных бусинок и белого камушка. Вся такая светлая и нежная. Вся такая молодая и красивая.

Когда я вошла, она улыбнулась и обняла меня. А я почувствовала, как от неё пахнет какими-то цветами и свежестью. Потом, мы сидели с ней на диване, ждали остальных и она рассказывала мне о своей вере. На полках горели красные свечи и играла музыка. Она плавно жестикулировала своими тонкими, маленькими руками, мило растягивала слова и делала ударение в слове Бахаи на букву "и". Было немного необычно, но жутко уютно сидеть с ней вот так вдвоём, когда её рыжие, тускнеюшие волосы так близко, что чувствуется, как от них пахнет какими-то цветами. Ри-та...

---

С Наврозом вас!

"Лучший способ отблагодарить Бога - любить друг друга."

(Абдул-Баха)

Ни за что не отгадаете, чем я занималась сегодня весь вечер. Я отмечала праздник Навроз в обществе Бахаи Скажи мне кто неделю назад, что буду встречать Новый год посреди весны вместе с последователями самой молодой из независимых религий мира - покрутила бы пальцем у виска. Нет, всё таки жизнь - интересная штука. Так будем же следовать совету Абдула-Баха! Любите друг друга и будте счастливы! С Новым годом, люди!